somos una mueca en el aire.
Un segundo de paso
que hace al minuto olvidado,
en una hora inerte
de un año que en cien años
será muy lejano,
en un paisaje
vago y difuminado.
No somos nada
después de todo
al lado de cada lucha
el sudor se seca,
y se oxida la espada
con la que apostamos
ganarla.
Y el bravucón guerrero
ya sólo cuenta batallas
con en la mano un café,
y sus articuladas palabras.
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